Mapa de Ramos

El final del Máster me ha afectado psicosomáticamente. Voy soltando allá donde voy lubricante cerebral.

En un par de horas me voy de boda. En 48, vuelvo a Grundy con Granjero. En 5 días me doblaré escribiendo por tener un hueco entre Los Cortázar. Durante las próximas dos semanas sacaré tiempo para retomar de verdad Getafe. Todo esto esta detenido en mi coco. El tiempo se me ha estropeado.

He tocado fondo sin explotar. Se llama implosionar. La de tiempo que no me ocurría esto. Esta vez con banda sonora de Rachmaninov. Lo veo como una construcción dramática propia, a la que se maquilla para la caída.

Lo que más me enerva es que el adulto no se puede detener a saborear, en este caso, los restos de la implosión. Hay que continuar, o te quemas la lengua. Hay que tragar para sobrevivir.

El lenguaje de la implosión no entiende de consuelos. Parece que se entiende mejor una conversación sobre lagos en finés que el rizo natural definido del sentimiento a examinar para adultizar de cara a la estabilización cerebral y de sus consecuencias hormonales a través del cuerpo.

Siguiendo con las comparaciones, me siento como si hubiera cambiado al director de foto.

Cuando se comienza a entender llega el pánico.

No encuentro una vía para sacarlo, y lo que es peor, quizá tampoco una persona para externalizarlo. No es nada personal contra nadie, ni tampoco un juego propio para encerrarme en mi esquina de todas las soluciones están abolladas. ¿Cómo puedo pedir indicaciones de cómo llegar si nadie conoce la geografía del lugar?

Hacer y poner capas sobre la implosión. No se anula, ni se olvida, se atraganta, la boca sabe a sangre unos días, y finalmente cicatriza en la garganta, y punto.

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